提丰感觉自己的肺叶，正在经历一场缓慢不可逆转的坏死。
每一口呼吸，都像是吞下了一把混合着强酸和碎玻璃的滚烫煤渣。
那简陋的用废弃滤芯拼凑而成的呼吸面罩，发出破风箱般凄厉的嘶鸣，每一次震动都在摩擦着他溃烂的脸颊皮肤。
但他没有停下。
痛楚让他清醒，痛楚让他感到愉悦，那是活着的证明，是反抗的燃料。
他像一只在泥潭中挣扎的蛆虫，趴在一具还在抽搐、散发着恶臭的缝合尸怪背上。
手中的长柄镰刀——那原本是用来收割毒麦的农具，现在却深深地嵌进了怪物的脊椎骨缝里。
带有剧毒的黑色污血喷了他一脸，顺着面罩的缝隙流进嘴里，带着一股令人作呕的铜锈味和腐烂味。
周围是令人窒息的黄绿色浓雾。
那不是普通的水雾，那是巴巴鲁斯的大气层，是异形领主们倾倒下来的炼金废料和死灵毒气。
能见度不足五米，在这片死亡的迷雾中，只有模糊的黑影在晃动，那是更多的尸傀在靠近。
但在提丰的视野中，唯有那个高瘦的身影是清晰的。
像是一座在风暴中屹立不倒的灯塔，又像是一尊行走在人间的死神。
那是莫塔里安。
他们的领袖，他们的救主，他们的噩梦。
“嘶——！！！”
一声凄厉的尖啸撕裂了迷雾，像是无数只老鼠在啃噬骨头，又像是生锈的金属在相互摩擦。
那个漂浮在半空中的异形领主——“苍白之王”纳克拉，正挥舞着它那把散发着瘟疫灵光的骨质法杖。
绿色的巫火在杖头跳动，试图编织一道致命的死灵法术，将眼前这些卑微的“肉猪”重新变成听话的尸体。
“你的灵魂……归我了……肉猪……”
纳克拉的声音尖锐刺耳，带着令人作呕的腐朽气息，仿佛是从沼泽深处冒出的气泡。
但莫塔里安没有给它施法的机会。
他动了。
他没有像那些鲁莽的狂战士一样咆哮冲锋，也没有像刺客一样潜行。他只是迈步，步伐沉稳、缓慢而坚定。
就像是一个在大雨中漫步的农夫，走向那成熟的麦田，准备收割。
他不在乎毒气，不在乎巫术，不在乎死亡。
他手中的巨镰“寂静”（SilenCe），是一把用异形领主的装甲板粗糙打磨而成的凶器，长
…。。