镜瓷。这两个字像是一把钥匙，打开了记忆的闸门" />
"他可曾与你说过，"王老爷转过身，目光如炬，"关于'镜瓷'的传说？"
镜瓷。这两个字像是一把钥匙，打开了记忆的闸门。周绾君忽然想起，父亲的书房里确实有一本《瓷镜录》，她曾偶然翻看过，里面记载着一种特殊的制瓷工艺，与镜鉴有关。但那本书在父亲去世前就不见了踪影。
"父亲不曾细说。"她谨慎地回答，感觉到王老爷的目光在她脸上细细描摹，像是在寻找什么破绽。
王老爷若有所思地点点头，走到书案前，拿起一张信笺。信纸已经泛黄，边缘有些破损，显然有些年头了。"你父亲生前与我往来书信，多论瓷道。这一封，"他顿了顿，目光锐利如刀，"提到他偶得一本《镜典》，欲与我共研之。你可知道此书下落？"
周绾君的心跳几乎停止。她强自镇定，指甲深深掐入掌心，疼痛让她保持清醒："父亲从未提起。"
书房里一时寂静，只听见烛火噼啪作响。王老爷的目光在她脸上逡巡，像是在审视一件瓷器的真伪。良久，他才挥挥手："罢了，你下去吧。记住，在王府，该问的问，不该问的，不要问。"
周绾君如蒙大赦，行礼退出。在转身的刹那，她瞥见书案一角放着一面铜镜，镜面蒙尘，却隐约映出王老爷的身影——那镜中的倒影，嘴角似乎带着一丝诡异的笑意，与王老爷严肃的表情截然不同。
回到房中，已是深夜。周绾君瘫坐在床沿，冷汗浸湿了内衫。王老爷的每一句话都暗藏机锋，显然对父亲之事知之甚多。而那面蒙尘的铜镜，更让她心生疑窦。
她取出父亲留下的半片铜镜，就着月光仔细端详。镜缘的纹路在月光下似乎更加清晰了，蜿蜒如蛇，首尾相接，组成一个奇异的图案。她忽然想起水中倒影的话——找到《镜典》。
"你是在暗示我什么吗？"她对着铜镜轻声问道。
镜面忽然泛起微光，那个带血的倒影再次浮现。这一次，她的面容清晰了许多，眼神依然凌厉，但少了几分戾气。月光透过窗纸，在镜面上投下斑驳的光影，让那个倒影看起来像是被困在镜中的幽灵。
"周影。"倒影开口，声音直接传入周绾君的脑海，冰冷而清晰，"你可以叫我周影。"
周绾君惊得差点扔掉铜镜，但强忍着恐惧问道："你...你是什么？"
"我是你，也不是你。"周影的嘴角勾起一个讽刺的弧度，"我是你的镜像，你的倒影，你的另一面。在这座府邸里，每个人都有自己的镜
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