是那种一往无前的冲劲，而是一种温热的、绵长的、像母亲的手一样的东西。
“这是什么？”他问。
酸菜汤把围裙解下来，搭在椅背上。
“不知道。”她说，“我就是想着我妈做的面，做的这一碗。”
巴刀鱼低头看着那碗面。
番茄的红，鸡蛋的黄，面条的白，葱花的绿，颜色鲜艳得像一幅画。他用筷子挑起一筷子面，送进嘴里。
面的温度刚刚好，不烫不凉。番茄的酸甜在舌尖上炸开，鸡蛋的嫩滑在齿间融化，面条的筋道在咀嚼中释放。每一口都像是在跟一个久别重逢的老朋友拥抱，温暖、踏实、安心。
他吃完最后一口，把碗放下。
“酸菜汤，”他说，“你的玄力回来了。”
酸菜汤愣了一下，然后低头看着自己的手。掌心有一层淡淡的金光，不刺眼，不灼热，像冬日午后的阳光。
“这不是烈火属性的。”她说，声音里有困惑，“这是……我不知道这是什么。”
“这是你。”巴刀鱼说，“不是黄片姜教你的烈火，不是别人给你的东西。这是你自己的，从你心里长出来的。”
酸菜汤看着掌心的金光，沉默了很久。
然后她笑了。
那笑容不是她以前的笑了。以前她笑，是大笑的，张狂的，恨不得全世界都知道她高兴。可这次不一样，这次的笑是安静的，内敛的，像是心里有一盏灯被点亮了，光从眼睛里透出来，照亮了整张脸。
“巴刀鱼，”她说，“我想吃肉。”
巴刀鱼看着她，也笑了。
“你想吃什么肉？”
“什么都行。”酸菜汤撸起袖子，走到灶台前，“我做。”
那天晚上，他们做了满满一桌子菜。酸菜鱼、水煮肉片、回锅肉、麻婆豆腐、鱼香肉丝，每一样都是酸菜汤的手艺，每一样都带着那种温热的金光。
娃娃鱼从楼上下来，看到这一桌子菜，愣了一下。
“你好了？”她问酸菜汤。
酸菜汤正在往碗里盛饭，头也没抬。
“我什么时候不好过？”
娃娃鱼的嘴角微微翘了一下，那是她特有的笑法，幅度极小，如果不是熟悉她的人，根本不会注意到。
三个人坐在那张吱吱呀呀的折叠桌旁边，吃着饭，说着话，骂着娘。
窗外，城市的灯光一盏一盏地亮起来。
远处，食魇
…。。