“这肉……”他放下筷子，声音有些发哽，“我想我妈了。”
巴刀鱼和娃娃鱼对视一眼。
酸菜汤低着头，盯着盘子里的肉，像是自言自语：“我妈也会做红烧肉，跟这个味道一模一样。她做肉的时候总喜欢多放两块冰糖，说这样肉亮，好看。我小时候总嫌甜，她就笑我，说等你长大了就知道，生活里多点甜好……”
他没说下去，用力抹了把脸。
娃娃鱼轻轻拉住他的袖子，没说话。
巴刀鱼看着那盘红烧肉，忽然明白了意境厨技的真正含义——它不是让人吃到什么神奇的味道，而是让人吃出自己心里最深的记忆。
“我试试。”娃娃鱼也夹了一小块，放进嘴里。
她闭上眼睛，长长的睫毛微微颤动。
片刻后，她睁开眼睛，脸上带着浅浅的笑：“我吃到的是……姐姐做的桂花糕。”
她的姐姐，那个为了掩护他们撤退而牺牲的师姐。
巴刀鱼沉默了很久，也夹起一块肉。
这一次，他吃到的不是思念，不是回忆，而是一股温暖的力量，像是一双看不见的手，轻轻托住他疲惫的心。
“这就是意境厨技。”他轻声说，“不是让吃到的人感觉到厨师的心意，而是唤醒他们自己心里的心意。”
酸菜汤抬起头：“有什么区别？”
“前者是强加，后者是引发。”巴刀鱼看着盘子里的肉，“就像这盘红烧肉，它本身没有变，但每个人吃到的都不一样。因为我做的不是‘我的’红烧肉，而是‘红烧肉’本身——它可以是任何人的记忆，任何人的情感。”
娃娃鱼若有所悟：“所以真正的意境厨技，不是把自己的心意强加给食客，而是创造一个通道，让食客自己连接上自己的心意？”
“应该是这样。”巴刀鱼想起父亲常说的另一句话，“做菜的人只是一个引子，真正吃出什么味道，是吃菜的人自己的事。”
窗外传来隐约的鸡鸣声，天快亮了。
酸菜汤打了个哈欠：“折腾一晚上，累死了。赶紧睡吧，明天——不对，今天还得研究那个青铜鼎呢。”
巴刀鱼把盘子里剩下的红烧肉分给两人，自己收拾碗筷进了后厨。
等他洗好碗出来，酸菜汤已经趴在桌子上睡着了，娃娃鱼靠在椅子上，脑袋一点一点的，也困得不行。他轻手轻脚地从里屋拿出两床被子，给他们盖上，自己搬了张凳子坐在门口。
天边泛起
…。。