动的评审。
此刻，坐在正中间的一位满头银发的老人，缓缓摘下了鼻梁上的老花镜。
他是上一届文联的主席，写过无数脍炙人口的剧本，一辈子在文字里打滚。
他手里原本拿着一个用来应援的红色塑料拍手器。
“啪嗒。”
拍手器滑落，掉在红地毯上。
老人没去捡。
他颤颤巍巍地从中山装的口袋里掏出手帕，擦了擦有些浑浊的眼角。
“好啊……”
老人的声音很轻，带着浓重的鼻音。
“好一个……归来。”
这声叹息，打破了沉寂。
下一秒。
掌声轰鸣！
后排的观众站了起来，中间的观众站了起来，
最后，连前排那些平日里最讲究风度的老艺术家们，也全部颤颤巍巍地站了起来。
他们红着眼眶，拼命地拍着手掌。
这是对一个演员，最高的礼赞。
……
舞台上。
灯光渐暗。
江辞并没有对着观众鞠躬谢幕，也没有做任何煽情的互动。
他慢慢地站起身，把那个用来当“板凳”的道具放回原位，
又把那条叠得整整齐齐的红围巾重新拿起来，围在脖子上。
他还是那个“儿子”。
他最后深深看了一眼那把空椅子。
然后，转身。
他缩着脖子，把手揣进袖筒里，在那如雷的掌声中，默默地走入了侧幕的黑暗里。
留给世界的，只有一个略显萧瑟，却又无比坚实的背影。
侧幕旁。
男团“N-COde”的几个成员正挤在那里候场。
十分钟前，他们还在嘲笑这个“收废品”的节目。
此刻，那个银发队长僵硬地站在原地。
他看着迎面走来的江辞。
江辞还没完全出戏，眼神有些涣散，
脸上那抹被冻出来的高原红还没擦掉。
“让让。”
江辞的声音有些哑。
这简单的两个字，让这群平日里被粉丝捧上天的顶流爱豆，
慌乱地向两边散开。
他们低着头，不敢看江辞的眼睛。
在真正的艺术面前，所有的流量和包装，都显得廉价和可笑。
…。。