她，那眼神带着一丝婴儿特有的困惑——妈妈身上为什么一股醋味？
第二天，陆时衍出差回来，进门第一件事就是钻进厨房。他看了一眼灶台，沉默了。锅底那坨粉条还没洗，花生米的残骸散落在各个角落，天花板上甚至粘着一颗，稳稳当当，像一枚嵌在混凝土里的弹片。
“苏砚。”他站在厨房门口喊。
“在开会。”苏砚的声音从书房里传出来。
“你出来看一下。”
“不看。”
“你出来看一下，我不追究。”
书房门开了一条缝，苏砚露出半张脸：“你真不追究？”
“我什么时候骗过你？”
苏砚走出来，站在厨房门口。陆时衍指着天花板上的花生米：“你是怎么把它弄上去的？”
“它自己蹦的。”
“它自己蹦的。”陆时衍重复了一遍，点点头，“行，那就是它自己蹦的。那锅底这个……”
“那是艺术。”
“艺术。”陆时衍又点点头，“那这瓶醋为什么空了？”
“醋瓶它自己倒了。”
“倒了，洒了，所以空了。”
“对。”
陆时衍从兜里掏出一张便利贴，低头写了一行字，贴在苏砚脑门上。苏砚扯下来一看，上面写着：
“酸辣粉一案，经合议庭审议，现判决如下：被告人苏砚，烹饪手艺极不合格，证据确凿，本庭宣判——罚你吃光这一锅，不许剩。”
苏砚把便利贴揉成团砸他：“你试试吃这锅东西，吃完直接送急诊。”
陆时衍躲过纸团，走到灶台前，挽起袖子，把那口“艺术品”锅放进水槽，开始刷锅。他刷得很认真，像在清理一份案发现场。苏砚靠在门框上看着他，忽然觉得这个画面比打赢任何一场官司都让人安心。
“陆时衍。”她喊他名字。
“嗯？”
“你为什么从来不嫌弃我做饭难吃？”
“因为我第一次吃你做的饭，是你叫的外卖。”陆时衍头也不抬，“那家店叫‘巴刀鱼餐馆’，我后来查过，老板是个玄厨，做菜有加成。所以严格来说，你从来没有真正做过饭给我吃。”
苏砚愣了一下。巴刀鱼餐馆？她想起来了。那家藏在巷子深处的小店，门口挂着一块旧招牌，老板是个年轻人，炒菜时总爱哼歌。她那次点的宫保鸡丁和酸辣粉，确实格外好吃。但后来那家店就关了，再也没开过。
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