“你也没问过。”陆时衍重复了刚才的答案，但这次语气里带着笑，“而且你看起来像是那种不需要别人做饭的人。”
“我确实不需要。”
“但你需要。”陆时衍把煮好的粉条捞进碗里，浇上汤，撒上花生碎、蒜末、香菜、辣子油。一碗酸辣粉，红亮亮的汤底，粉条晶莹剔透，花生碎金黄酥脆，香菜翠绿，辣油浮在表面像一层红宝石。他把碗端到苏砚面前，筷子递过去。
“尝尝。”
苏砚接过筷子，低头闻了一下。香气冲进鼻腔，酸中带辣，辣中带鲜，跟刚才她那锅东西完全是两个物种。她夹起一筷子粉条，吸溜进嘴里，嚼了两下。
然后她停住了。
“怎么样？”陆时衍问。
苏砚没说话，又夹了一筷子，这次夹得更多，吸溜得更响。她吃粉条的样子跟她在谈判桌上的样子完全不同——没有从容，没有算计，只有一种近乎狼狈的急切。醋的酸和辣子的辣在口腔里同时炸开，鼻尖冒汗，眼睛发热，胃里却暖洋洋的，像有人把一整个春天塞了进去。
“好吃。”她终于说，声音有点闷。
“那就多吃点。”
苏砚低着头吃粉条，陆时衍靠在灶台边看她吃。厨房的灯是暖黄色的，照在她侧脸上，把她的轮廓照得柔和了许多。她平时在公司是另一种状态——说话快、决断狠、眼神像雷达一样扫过所有人的脸。但此刻她只是一个在厨房里吃粉条的女人，因为丈夫做了一碗好吃的酸辣粉而把筷子使得飞快。
“你明天还做吗？”苏砚问，筷子没停。
“你明天还学吗？”
“学。”
“那我做。”
苏砚吃完最后一口，端起碗把汤都喝了。碗底干干净净，只剩几粒花生碎粘在碗壁上。她把碗放下，忽然想起什么，从口袋里掏出一张便签纸，写了几个字，压在碗下面，然后转身往客厅走。
“碗底下有东西。”她说，头也不回。
陆时衍走过去，拿起碗，抽出那张便签纸。上面是苏砚的字，跟口红批注一样歪歪扭扭，但每个字都力透纸背。她写了五个字：
“庭外和解。谢了。”
陆时衍看着那五个字，笑出了声。
从那天起，“庭外和解”成了两个人之间的暗号。谁做错了事，谁先低头，谁就在对方的碗底放一张纸条，上面写着“庭外和解”。纸条有时候压在碗下面，有时候夹在书里，有时候贴在冰箱门上。陆时衍有一次
…。。