那个芽长了一夜。从指甲盖大小长到了拳头大，从拳头大长到了头颅大。它长得比之前更快，快得像有人在下面点火。灰白色的光从芽尖涌出来，像呼吸。吸的时候，风往里面灌；呼的时候，黑暗从里面涌出来。黑暗在地上爬，爬过枯草地，爬过根，爬到火种镇的矮墙下面。
塔格站在矮墙上，刀插在腰间。他看着那个在长的芽，右眼花了，左眼也花了。不是老了，是被网抽了太多次。他的视力在退，退得很快。看近的模糊，看远的更模糊。但他看得到那个芽，因为它太亮了。灰白色的亮，像死人的脸。
“塔格。它又长了。”伊万背着铁砧走过来。铁砧碎片已经小到只有核桃大，心火在里面跳，跳得很慢。巴顿在省最后的力气。
“长就长。砸。”
“今天谁去？”
“都去。砸碎为止。”
赫伯特从树下站起来。他的右手断了，断口处有根在长。暗金色的，细得像手指。根在帮他握短剑。根缠住剑柄，把剑举起来。短剑上刻着智者的圈，冰蓝色的。光很弱，但还在。
“赫伯特。你能握剑吗？”
“根在握。陈维在帮我。”
怀特从飞艇翅膀下走过来。他的胸口还是灰白色的，退不掉。但他在胸口画了一个圈，用塔格的刀尖画的。圈里刻着字——“活着”。字是暗金色的，在发光。光在帮他挡，挡那些灰白色往心里渗。
“怀特。你的胸口。”
“我画了圈。智者的圈。圈里写‘活着’。它渗不进来。”
汤姆翻开本子，铅笔夹在耳朵上。他的手不抖了。不是因为不怕，是因为抖够了。抖够了就不抖了。
“汤姆。你今天能念多少个名字？”
“念到嗓子哑。哑了写。写到手断。”
希望握着铅笔，站在矮墙上。她看着那个在长的芽，看了很久。她的眼睛里有东西，不是怕，是“看”。她在看那个芽会变成什么。
“希望。你看到了什么？”
“看到它在变。不是芽了。是壳。它要长成新的伊甸。”
塔格的刀拔了出来。“不让它长。”
他翻过矮墙，向南走。伊万跟在后面。赫伯特跟在后面。怀特、汤姆、希望，一个接一个。
他们走到那个芽面前。芽已经长到了人高。灰白色的，透明的。里面有人在动。不是梦，是“念头”。那些死在梦里的人的念头。他们不想疼，不想哭，不想死。念头凝在一起，
…。。