抖。
清道夫也停了。它们在看着那些灭掉的印记。看着那些光点散尽后的碎石。碎石上没有味道了。不甜了。没有甜味，就不饿了。不饿了，就走了。它们转过身，向东边的黑暗走去。走得很慢，慢到像一个人在雪地里走。走不动了，就爬。爬不动了，就停。停了，就死了。
索恩用那只露出骨头的手握着刀柄，站在那里。他的右眼看着那些灭掉的印记，看着那些在阳光下灰白色的碎石。他的刀柄上刻着的“陈”字还在发光。暗金色的，很弱。那是陈维分给他的记忆。记忆还在。他还在。
“塔格。他灭了。但他在。在我的记忆里。在刀柄上。在那些字里。”
塔格站在圈里，短剑握在手里。他看着那些灭掉的印记，看着那些被清道夫的血染黑的碎石。他的眼泪掉了下来。
“索恩。智者说过，灭了的东西，不是没了。是‘转’了。转到别的地方去了。在风里，在水里，在阳光里。哪里都在。”
索恩看着东边的太阳。红红的，很亮。“他在阳光里。”
塔格点了点头。“在。”
伊万跪在巴顿面前，把脸贴在师父的石头脸上。石头是凉的，他的脸也是凉的。凉和凉贴在一起，不冷。因为阳光照着。阳光是暖的。
“师父。陈维哥灭了。在阳光里灭的。他走的时候，是亮的。”
巴顿没有说话。石头不会说话。但他的心火在伊万的手心里跳了一下。那是他在说——亮了就好。
汤姆合上本子，抱在怀里。他看着那些灭掉的印记，看着那些在阳光下灰白色的碎石。他的嘴唇在动。
“希望。他灭了。但他还在。在本子里。在我写的那些字里。在那些被人记住的地方。”
希望蹲在碎石上，手里握着那支已经秃得不能再秃的铅笔。她没有画。她在看阳光。阳光照在她脸上，暖的。
“汤姆哥。阳光是暖的。他在阳光里。暖的就是他。”
汤姆的眼泪滴在本子上。他没有擦。
维克多抱着小回，跪在废墟的中央。种子在他手心里跳，咚，咚，咚。和那些碎片在方舟上跳的频率一样。他看着那些灭掉的印记，看着那些在阳光下灰白色的碎石。他的眼泪滴在种子上。
“小回。他灭了。但他在。在我的记忆里。在你的种子里。在那些被人记住的地方。”
小回没有醒。它在睡。睡得很沉。但它的光在跳。那些灰白色的光从种子里渗出来，渗进维克多的掌心里
…。。