站在飞艇的货舱里。货舱没有舷窗，看不到外面。但他能看到师父。师父的石头身体靠在他背上，凉凉的，硬硬的。他的心火在手心里跳，红色的，很小。他把手心贴在师父的脸上，心火的温度透过石头传进去。石头不化。石头化了，师父就没了。他不想让师父没。
“师父。快到了。到了，我把你放在柱子下面。柱子凉，你也凉。凉在一起，就不怕凉了。”
巴顿没有说话。石头不会说话。但他的心火在伊万的手心里跳了一下。那是他在说——好。
汤姆蹲在飞艇的走廊里，本子摊开在膝盖上。他的手在抖，但他的字很稳。他在写飞艇飞了多久，写了那些人在飞艇上做什么，写了那些种子在方舟上发芽。他写得很慢，因为铅笔太秃了。他削了削，继续写。写到手酸了，换只手。写到灯灭了，用记忆照。
“希望。你画了什么？”
希望坐在他对面，手里握着那支已经秃得不能再秃的铅笔。她没有画。她在看自己画的那些画。画在方舟上，在蛋壳上。方舟在前面，她看不到。但她知道那些画还在。在符文的旁边，在名字的下面，在那些种子的中间。它们在。
“汤姆哥。我画了陈维哥的路。他走完了。路还在。”
“路在哪里？”
“在方舟上。在你本子里。在我心里。哪里都在。”
汤姆的眼泪滴在了本子上。他没有擦。
飞艇突然震了一下。不是引擎的问题，是“被撞了”。有什么东西从下面撞上了飞艇的腹部。撞得很重，重到所有人都从座位上弹了起来。怀特握着舵轮，手在抖。他看着仪表盘上的指针，指针在跳，跳得很乱。不是仪表坏了，是飞艇在颤。
“什么东西？”
指挥器里传来沙哑的声音。“清道夫。它们在下面。在追。追上了。在撞。”
怀特把舵轮往前推，推到底。飞艇在加速，引擎在尖叫。蒸汽从排气阀里喷出来，喷得更多了。霜从舷窗上掉下来，落在地上，碎成粉末。粉末在飞艇的震动中飘起来，飘在空气里，像雪。
“能甩掉吗？”
“甩不掉。太多了。它们叠在一起，叠成了一座山。山在下面，托着飞艇。飞艇飞不动了。”
索恩从角落里站起来，用那只露出骨头的手握着刀柄。他走到货舱的门边，打开门。风从外面灌进来，冷的，带着清道夫烧焦的气味。他低头看着下面。看到了。不是山，是“海”。黑色的海，在飞艇的下面翻涌。海面上有无
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