在流动，在呼吸，在等待。
“这是什么地方？”索恩的声音从身后传来，沙哑得像冰层断裂。
陈维没有回答。他站起来，走到冰壁前，把手按在上面。冰是冷的，冷得刺骨，冷得能冻住灵魂。但他没有缩手。他只是按在那里，感受着那黑暗的脉动。
咚，咚，咚。
和心跳一样的节奏。
“我们在她里面，”陈维说，“我们一直在她里面。”
索恩走过来，站在他身边。“谁里面？”
陈维转头看他。那只刚刚恢复视力的左眼，瞳孔里倒映着冰壁外面的黑暗。“第八个‘母亲’。创始者最小的女儿。我们以为她在冰原深处等着我们。但她不只是在等——她在我们脚下，在我们头顶，在我们四面八方。这座冰山，这片冰原，这条裂缝，都是她的一部分。她不是被封印在这里的。她是自己留下来的。”
大厅里沉默了。只有那些金色的符文还在炸开，还在飘落，还在化作金粉。
塔格第一个开口。“那我们怎么办？杀进去？”
陈维摇头。“不是杀。是见。”
他转身，向大厅的深处走去。那里有一扇门——不是之前那种金色的、刻满符文的门，而是一扇很普通的木门。旧的，破的，门板上还有裂缝，裂缝里透出光来。金色的，温暖的，像黎明前的第一道光。
他推开门。
门后面是一条走廊。很窄，只能容一个人通过。墙壁是木头的，旧的，上面挂满了画——不是油画，不是壁画，是水彩画。画的是一个女孩的成长。一岁的，两岁的，三岁的……每一幅都很小，小得像巴掌，但每一幅都很认真，笔触很细，颜色很暖。
第一幅画上，一个刚出生的婴儿被抱在怀里。那双手很大，很粗糙，但抱着她的姿势很轻，很小心，像是在抱一件易碎的瓷器。婴儿的眼睛是闭着的，嘴角微微向上弯着，像是在笑。
第二幅画上，那个女孩一岁了。她坐在地上，周围堆满了玩具——布偶，木马，积木。她的眼睛是睁开的，金色的，很亮。她在笑，笑得露出了两颗门牙。
第三幅。两岁。她站在花园里，手里捧着一朵花，递给面前的男人。那男人跪下来，接过花，把她举过头顶。她笑得更开心了，金色的头发在风里飘着，像一面小小的旗。
第四幅。三岁。她趴在书桌上，面前摊着一本厚厚的书。她看不懂那些字，但她很认真，一根手指点在书页上，嘴唇翕动着，像是在念什么。那
…。。