愈发重了，重得连那青色的衣袂，都几乎要与愁烟化在一处。
我开始下意识地寻找。在尚未完全坍塌的书阁残址，在烧得只剩半架的后堂，在一切可能留下旧日痕迹的角落。我寻的是什么？是那位顾姓士子的只言片语？是女先生芷清留下的墨迹？抑或，只是想印证那段淹没在尘埃与口耳相传中的往事？一无所获。只有焦木与碎瓷，沉默地嘲笑着我的徒劳。
直到那夜。
霜气前所未有的浓重，几乎成了乳白色的浆液，在梦中流动。残荷的轮廓完全模糊了，天地间仿佛只剩下那一片沉滞的、饱含愁绪的白。青衣女子依旧背身而立，可这一次，她没有静止。
她极其缓慢地，转了过来。
雾太浓，我依然看不清她的面容，只觉一道目光，穿透了百年的光阴与梦的迷障，落在我身上。那目光并非厉鬼的狰狞，而是一种深彻骨髓的疲惫，与一种沉淀到极致的平静。
然后，我听见了她的声音。不是透过耳朵，而是直接响起在意识的深处，清冷，疏淡，像玉石相击，余韵里却带着挥之不去的倦意：
“你枕下的《南华经》第三卷，夹着当年未烧尽的婚帖。”
话音方落，梦便碎了。我猛地在榻上坐起，心跳如擂鼓，冷汗涔涔而下。窗外，正是拂晓前最黑暗的时分，万籁俱寂，唯有远处不知名的夜鸟，发出一声短促凄凉的啼叫。
枕下？《南华经》？
我喘息着，颤抖着手，向枕下摸去。归来仓促，卧具简陋，枕下除了一层薄薄的稻草褥子，便是硬实的木板。哪里来的书？指尖在粗糙的木板上移动，忽然，触到一处略微不平的缝隙。用力一抠，一块木板竟是活动的，掀起后，下面是一个浅浅的、隐藏在榻板中的暗格。
暗格里别无他物，只有一本薄薄的、蓝布封面的线装书。书页焦黄脆硬，边角多有虫蛀水渍，封面上以古朴的隶书写着“南华经”三字。正是第三卷，《养生主》所在。
我捧着这卷突如其来的《南华经》，坐在黎明前冰冷的黑暗中，只觉得一股寒气从脚底直冲天灵。是谁将它藏在这里？是福伯？是叔公？还是……那梦中之人？
手指僵硬地翻开书页。霉味与灰尘的气息扑鼻而来。纸张脆弱，仿佛一触即碎。我一页一页，极其小心地翻找，心脏缩成一团。
终于，在《养生主》篇中，“吾生也有涯，而知也无涯”那一页之后，我触到了一片异样的厚硬。
那不是纸，是绢。一片颜色暗旧、边
…。。