晏逸尘的银须垂在胸前，被风掀得乱颤，银丝上沾着的白霜融成水珠，顺着胡须滴在青石板上，砸出细小的坑。
他望着唐言静止的背影，拐杖头在地上磨出细碎的声响，木头与石头摩擦的声音像在锯人的心：
“这孩子……怎么还不动笔？再拖下去，寒气入体，怕是连握笔的力气都要没了……”
苏墨轩按在腰间画笔上的手紧了紧，指节泛白如霜，手背青筋像蚯蚓般凸起。
“师父，唐先生定有打算。”
他声音压得极低，尾音却在发颤，可他盯着绢帛的目光里，却藏着掩不住的焦灼，袍角被风掀起又落下，像面无措的旗，在寒风里瑟瑟发抖。
周松年把紫檀木盒往石桌上重重一放，盒盖撞得徽墨“骨碌”滚了半圈，在桌面上留下道黑痕。
“这群东西！等唐小友画出来，看我不撕烂他们的嘴！”
话虽硬气，他却抓起块墨锭反复摩挲，指腹把墨面都蹭亮了，墨香混着他粗重的喘息，在空气里弥漫。
陈子墨在一旁拽着他的袖子，指甲几乎要嵌进布料里，小声劝：
“师父，别气坏了身子……您看您手都抖了……”
赵灵珊把端砚抱得更紧，冰凉的石面贴着心口，却压不住突突的跳，像有只兔子要撞破胸膛。她眼眶泛红，鼻尖翕动着，声音带着哭腔：
“唐言哥哥......快画啊......别跟他们置气.......”
秦苍梧盯着绢帛，喉结滚动得像吞了石头，脖颈上的青筋暴起：
“寻常山水怕是压不住.......
这寒气里带着戾气，是冲着人的魂魄来的........
他要画什么？难道真要动用上古技法？”
秦砚翻着线装书，指尖划过“上古画谱”几个字，纸页被他抖得哗哗响，声音发颤：
“难道要……要画《不周山》？可那技法早就失传了啊……”
直播间的弹幕早已吵成一锅粥，密密麻麻的文字几乎要把屏幕撑破：
“唐先生这是在蓄力吗？怎么闭着眼不动啊？急死我了！”
“我看是怂了！面对画圣之境，谁能不慌？换我早就瘫地上了！”
“楼上的闭嘴！没看见唐先生之前多稳吗？这叫运筹帷幄！没文化别瞎逼逼！”
“运筹个屁！再不动笔，田老狗都要把画挂到天安门去了！能不能争点气？”
“有没
…。。