捂住嘴，声音卡在喉咙里发颤，指缝间漏出的气音都带着抖。
她怀里的端砚不知何时已沁出层冷汗，冰凉的石面贴着掌心，却压不住心头突突直跳的惊悸，连砚台边缘的雕花硌着肉都没察觉。
晏逸尘的银须垂在胸前，被风掀得微微颤动，像串挂在枯枝上的冰棱。
他望着画中渐渐清晰的武士群像，指尖在龙头拐杖的龙纹上反复摩挲，木杖头在青石板上磕出个浅坑：
“‘点染’本是写意技法，他却用来工笔细描，还能让颜料自带灵光……
这等融会贯通的本事，三百年内怕是无人能及。”
他顿了顿，喉结动了动：
“可惜了……”
后面的话被风吹散，只剩声几不可闻的叹息。
周松年的紫檀木盒盖没盖严，露出半方徽墨，墨香混着桂香飘过来，却驱不散他眉宇间的沉郁。
“技法再好，心术不正，画出来的东西也是邪物。”
周松年嘴上硬气，指尖却在盒沿上掐出了红痕：
“可……可这邪物，偏偏有了画圣的筋骨。”
他说着往唐言那边瞥了眼，见对方始终垂眸而立，素色长衫在风里轻轻摆，倒像是尊没被惊扰的玉像。