除夕过后，年味儿并没有像城里那样，随着鞭炮声淡去，反倒像一缕温温的火，静静燃在深山这个小小的校园里，久久不肯散去。
山间的夜长，清晨也来得格外慢。大年初一这天，天刚蒙蒙亮，远处的山尖还裹在一层薄薄的白雾里，冷风顺着窗缝钻进来，带着冬日特有的清寒。
拾穗儿起得不算早，却也没敢多睡，前一晚和孩子们一起守岁、包饺子、贴窗花，教室里还散落着没收拾完的糖果纸、碗筷与零星的小零食。
她系上围裙，拿着抹布一点点擦拭桌面，想把这满室的热闹与温暖，好好归置妥当。
就在她低头擦着讲台边缘时，教室门被轻轻推开了一条细缝。
起初她以为是山风，随手就要去带上门，可指尖刚碰到门板，就听见门外极轻、极小心的呼吸声。
拾穗儿微微一怔，抬头望去，心口忽然就软成了一滩水。
门口站着好几个孩子。
还是除夕那天一起过年的那群小家伙，一个个依旧戴着喜庆的红帽子，手上套着略显宽大的红手套，小脸蛋被山里的晨风吹得通红，小手冻得微微发僵，却一个个攥得紧紧的，怀里都抱着鼓鼓囊囊的东西，像是捧着什么稀世珍宝。
他们没有一拥而入，只是安安静静地站在门外，眼神怯生生又亮晶晶地望着她，像一群等待被认领的小雀。
最小的那个男孩走在最前面，个子小小的，脚步却很稳。
他仰起冻得发红的小脸，望着拾穗儿，声音轻轻软软，却格外清晰：
“老师。”
拾穗儿心头一热，连忙放下手里的抹布，快步走过去蹲下身，伸手轻轻碰了碰孩子冰凉的小手，语气里满是心疼：“怎么这么早就过来了？天还这么冷，冻坏了怎么办？”
孩子们谁也没有多说话，只是在她话音落下的那一刻，不约而同地往前迈了一小步，一个个把怀里抱着的东西，郑重地往她面前递。
有的孩子递过来的，是一小把自家晒得干透的红枣，颗颗饱满，带着阳光的味道；有的孩子捧着两枚还带着热气的煮鸡蛋，蛋壳上还留着手心的温度。
有的孩子拎着半袋炒得喷香的花生，袋子被攥得有些发皱。
还有个稍大些的女孩，怀里抱着一个用干净粗布裹得整整齐齐的包裹，打开来，是奶奶连夜起锅蒸的白面馒头，暄软洁白，在这深山里，已是难得的精细吃食。
这些东西都不贵重，没有精致的包装，没有昂贵的品
…。。