火把在风中猎猎作响。
许元的陌刀依旧稳稳地压在禄东赞的颈动脉上，只要那冰冷的刀锋再往前送半分，这位高原上的枭雄就会变成一具温热的尸体。
周围死一般的寂静。
只有远处未烬的辎重车偶尔发出噼啪的爆裂声，还有战马不安的响鼻声。
张羽和剩下的神机营将士们屏住了呼吸，手中的连弩并未放下，警惕地盯着那个跪在地上的老人。
许元没有立刻回答。
那双布满血丝的眼睛微微眯起，透过禄东赞那张沟壑纵横的老脸，他仿佛看到了那个在沙场上被火炮轰碎的陈冲，看到了那些倒在冲锋路上的年轻面孔。
那一刻，杀意在他胸腔里翻涌，如同即将喷发的火山。
理智告诉他，现在就该一刀结果了这个老东西，免得夜长梦多。
可看着禄东赞那双浑浊却充满了哀求的眼睛，那是对信仰最后的执着，是一个将死之人对神灵最后的敬畏。
许元的手腕僵了僵。
半晌。
那股令人窒息的杀气稍微收敛了些许。
“半刻钟。”
许元的声音沙哑冷硬，像是从牙缝里挤出来的。
他缓缓收回陌刀，退后一步，刀尖垂地，鲜血顺着血槽滴落，在沙地上汇聚成一个小小的血洼。
“谢……谢侯爷。”
禄东赞的身子颤抖了一下，像是卸下了千斤重担。
他没有再去管脖子上的伤口，而是艰难地挪动着膝盖，一点一点地调整方向，直到正对着东方——那是太阳升起的地方，也是吐蕃高原所在的方向。
他颤巍巍地举起那双沾满了鲜血和沙尘的手，掌心向天，随后缓缓匍匐在地，额头重重地磕在冰冷的沙砾上。
呜呜呜……
一阵低沉而古怪的吟唱声，从这个垂死的老人口中发出。
那不是汉语，也不是寻常的吐蕃话，而是一种更加古老、更加原始的祭词。
声音苍凉，悲怆，带着一种来自远古高原的荒蛮与神秘，在这充满了死亡气息的沙谷中回荡。
风似乎更大了。
卷起地上的血腥气，直往人鼻子里钻。
许元面无表情地看着。
他听不懂禄东赞在念什么，但他能感受到那种深入骨髓的绝望和忏悔。
这是一种仪式。
是一个王朝的缔造者，在向他的子民，向他的神
…。。