腕上没有烙印，没有胎记，甚至没有一丝药根血脉的波动。
他是孤儿，叫阿烬。
是今日，首饮者。
云知夏看着他仰头饮尽。
药汁滑入喉间，他小小的身体猛地一颤，瞳孔瞬间放大，又骤然收缩——像被什么无形之物，狠狠撞进识海深处。
风忽止。
云知夏右眼微眯，望着阿烬苍白的额头，唇角极轻地一牵。
不是笑。
是确认。
——灯，已点着。
而第一缕光，正悄然刺向城北某扇紧闭的窗。
子时未至，药心小筑后院已无风。
青砖沁凉如铁，檐角铜铃垂死般静悬。
白日里千盏未撤的纸灯残骸散落阶前，烛泪凝成暗红痂壳，像一道道未愈合的旧伤——可今夜，它们将被重新点燃。
阿烬蜷在西厢柴房草堆里，发烫得厉害。
不是疫症那种灼烧，而是从骨缝里钻出来的、带着回响的震颤。
他咬着自己手腕不敢出声，怕惊扰了什么……又怕错过什么。
梦还没散干净——那扇雕花窗、青灰袖口、袖中滚落的乌丸子、丸上一点朱砂痣似的裂痕……全都真得硌人。
他睁着眼，瞳孔深处却浮着另一重影：窗外槐树影在墙上缓缓挪移，而树影边缘，竟有极淡的血丝游动，如活物呼吸。
墨五十一就守在门外。
他没点灯，只将手按在刀柄上，指节泛白。
三刻钟前，他带人踹开城北“济世堂”后厢，从老医者贴身内袋里搜出三枚压扁的乌丸——捏碎一嗅，腐杏气刺鼻，指尖沾粉即起微燎，正是清血散余毒。
更骇人的是，那老医者袖口内衬，用金线绣着半只衔云白鹤——针脚细密，隐于经纬，若非阿烬所见，谁会掀他袖子？
消息传回时，程砚秋正跪在静室抄《百脉引》第三卷，笔尖一顿，墨滴坠在“承续”二字上，晕成一团浓黑。
他没抬头，只哑声道：“她没选亲传弟子，没选血脉近者……选了个连药根烙印都没有的孩子。”
——因为最干净的容器，才能照见最脏的影。
入夜后，三十七名饮丹弟子陆续寻来。
有人指尖突生微颤，能隔着三步听出旁人肺息滞涩；有人闭目片刻，便知对面师兄昨夜偷服了安神散，脉象浮滑如油；还有个十五岁的药童，盯着扫地婆子看了半晌，忽然低声说：“她
…。。