穴刹那，他猛地仰头，眼角猝然迸出两行热泪，顺着皴裂的颧骨滑下，在冻土上砸出两个微小的坑。
“十年了……”他声音嘶哑如砂纸磨石，“我第一次……能喘上气。”
云知夏收针，棉球按压止血，动作轻缓如抚雏鸟。
她未看那人，目光落在自己指尖——那里还沾着一点将凝未凝的血珠，暗红，温热。
“不是我救你。”她声音很淡，却字字凿入寒风，“是你自己，活了下来。”
话音落，她转身离去。
身后，再无一句谢，也无一声哭。
只有粗重而绵长的呼吸，一声，又一声，稳了，深了，像久旱龟裂的河床，终于听见了地底涌动的水声。
归途颠簸。
药车轮碾过冻土沟壑，车身吱呀作响，车厢里几十只陶罐随着节奏轻撞，叮咚如磬。
云知夏闭目倚壁，袖中忽有异样——贴着小臂内侧，那枚乌沉药匙竟悄然发烫，不灼人，却似一颗微缩的心脏，在布料之下，一下，又一下，搏动如初生。
她睁眼，掀开车帘。
远处山脊线被残雪勾勒得锋利如刀，而天边，一线灰白正悄然漫过云层——不是光，是气，是春意在冰壳下翻涌的征兆。
她忽然笑了。
不是为痊愈者落泪，不是为药匙发热，而是因那一瞬的明悟，清冽如井水沁心：
医道之火，从来不在一人之手。
它在药聘娘捧匣时稳住的手腕里，在墨四十九解刀刻字的指节上，在心聘僧空茫却踏准节拍的盲杖点地声中，也在那个跪在雪地里、把野山参须塞进鼎腹的孩子冻红的掌心里。
火种已散。
而风，正起于青萍之末。
夜宿驿站，萧临渊守在灶前熬药，炭火噼啪，药气氤氲。
他袖口焦了一角，额角沾灰，却把火候盯得比当年校场阅兵更紧。
药成，他亲自滤渣、分盏，双手捧来，连盖子都不敢掀太急：“这次，我熬了一个时辰，没加错药。”
云知夏接过，吹了吹热气，浅尝一口。
微苦，回甘迟滞，火候略欠，但药性纯正，毫无杂气。
她抬眸，唇角微扬：“比上次甜。”
他怔住，瞳孔里映着灶膛余烬，也映着她眼底一点未熄的光。
那光不灼人，却让他喉结无声滚动了一下，仿佛有什么比药更烈的东西，正从心口缓缓蒸腾。
窗
…。。