场上空盘旋一周。
它的翅膀展开，宽大有力，每扇动一下都能在空中滑翔很远。
它飞在极高的地方，小得像一个黑点，但那声唳叫却穿透了战场上所有的喧嚣。
然后它俯冲下来。
速度快得惊人，翅膀收拢，身体从高空直直坠落。在距离地面不到数丈的时候，翅膀猛地展开，减速，稳稳地落在一条伸直的手臂上。
那手臂属于一个少年。
少年站在战场南侧的高坡上，身后是整齐的军阵，旌旗招展，甲胄鲜明。
他穿着翻毛皮袍，腰间束着金带，靴子踩着马镫，坐骑是一匹高大的黑马，鬃毛浓密，四腿粗壮。
海冬琴蹲在他的手臂上，爪子抠进皮套里，偏着头，用一只黑豆般的眼睛看着远处的战场。
凶悍而骄傲，像它的主人一样。
少年任由海冬鹰站在他的肩膀上，微微侧过头，蹭了蹭它的羽毛。
少年的目光越过鹰的翅膀，看着远方那座城。
那座城已经变成一根钉在他血肉里的钉子。
他把目光从城头收回来，转头看向身边的红衣番僧。
“大国师。又有一队人马入城，很像传闻中的逍遥侯。你可有对策？”
红衣番僧一脸的平和。
眉眼低垂，嘴角微微上扬，像是在佛寺里听经，而不是在讨论一场你死我活的战争。他的手拢在袖子里，站在那里如同一尊铜像。
“意料之中。”
他的声音不高不低，带着高原上那种特有的鼻音。
“传闻中的中原战神不知有几分斤两，老衲倒想会上一会。”
少年的眼神锐利起来。
那种锐利不是成年人的沉稳冷酷，是少年人特有的、还没学会收敛的锋利。
他看着番僧的眼神里没有尊敬，甚至没有客气。
“你常说中原人软弱，不堪一击。可是第一座城池就如此艰难，损失了我们多少儿郎？以后又该怎么打？”
他的手指向城头的方向。那只手指节修长，但指腹上有薄薄的茧——握刀握出来的。
“你看到了吗？血已经把城墙染红。这就是你说的软弱？”
大国师双手合十，念珠在指间滑动，珠子碰撞发出细微的声响。
“七王子多虑了。”
他的语气还是那么平和，像在哄一个发脾气的孩子。
“边关一定聚集了中原最精锐
…。。