被一根扁担砸在胸口，吐了一大口血。镇上的郎中说要用人参吊命，光一副药就要三块大洋。三块大洋——够他们一家子吃半年。
阿贝把剩下的半个团子包好，塞回包袱里。她把脸埋进膝盖，肩膀微微发抖，但她没有哭。
哭了就输了。
第二天，她接着找。
第三天，第四天，第五天。她把上海滩从南到北、从东到西走了个遍。法租界、公共租界、华界，每条街上挂着“绣”字招牌的铺子她都进去过。有的掌柜看她年纪小，耐着性子问了两句；更多的是一听她的口音就摆手。带来的糯米团子早就吃完了，包袱里只剩下两个铜板和那半块玉佩。
第六天傍晚，她走到了南市老城厢的一条巷子里。
巷子窄得只能并排走两个人，两边是斑驳的青砖墙，墙角生着青苔和蕨草。巷子尽头挂着一盏昏黄的灯笼，灯笼下面是一块木招牌，上面写着四个字——“慧娘绣坊”。字迹已经模糊了，招牌也被雨水泡得变了形，歪歪斜斜地挂在那里，像一盏快要熄灭的油灯。
阿贝站在门口，往里看了一眼。
绣坊不大，临街是一间门面，摆着几幅绣好的帕子和枕套，绣工平平，配色也有些老气。柜台后面坐着一个四十来岁的妇人，穿着一件洗得发白的蓝布褂子，头发梳得一丝不苟，正借着窗外最后一点天光绣什么东西。
阿贝走了进去。
妇人抬起头，看了她一眼。那目光不像之前那些掌柜那样挑剔，也没有不耐烦，只是静静地看着她，像在看一件需要仔细辨认的东西。
“你找谁？”
“找您。”阿贝把包袱放在柜台上，解开，拿出那幅《水乡晨雾》，“我会刺绣。您看看我的活儿，要是还行，留我当个学徒。不要工钱，管吃住就行。”
妇人没有立刻回答。她接过那幅绣品，凑到灯下仔细看了起来。
绣品不大，比手帕大不了多少，绣的是阿贝从小长大的那片水乡——清晨的雾气浮在水面上，远处是若隐若现的拱桥，近处是一条小渔船，船头站着一个戴斗笠的撑船人。针法并不复杂，但用色的心思极巧，雾气的灰白用了七八种不同的丝线，一层叠一层，绣出了那种流动的感觉。
妇人看了很久，久到阿贝的心提到了嗓子眼。
“这针法……”妇人终于开口了，声音里带着一丝不易察觉的诧异，“苏绣的打底，又掺了蜀绣的乱针。你是跟谁学的？”
“跟我娘。”阿贝顿了顿，
…。。