齐啸云走到绣绷前，和昨天的齐二太太一样，站定了就不说话。
阳光从窗户里斜斜地照进来，落在素白的缎面上，那些银线绣的露珠在光里一闪一闪的，像是真的含着一滴水。水底的灰色鱼影子被阳光一照，竟然隐隐约约地透出一种流动的感觉，仿佛下一秒就要摆一摆尾巴游走了。
“这不是苏绣。”齐啸云忽然说。
阿贝的心紧了一下。
“也不是湘绣、蜀绣、粤绣。”齐啸云的手指悬在缎面上方一寸的位置，没有真的碰上去，只是在空中虚虚地比了一下，“你把好几种针法混在一起用。水面的波纹用的是蜀绣的晕针，花瓣的渐变用的是苏绣的散套针，荷叶上的露珠用的是湘绣的掺针。”
他直起身来，看向阿贝的眼神里有了一种新的东西——不是欣赏，不是赞许，而是更深一层的、带着探究的认真。
“这些都是你自己想的？”
阿贝沉默了一会儿，点了点头。她没有说这是养母教的，因为养母确实教过她一些乱针的走法，但更多的是她自己摸索出来的。在水乡的那些年里，她没有什么消遣，唯一的乐趣就是绣花。没有花样可参照，她就看河水，看荷花，看天上的云和飞过的鸟，把它们记在心里，然后用针线一点一点地还原出来。
“谁教你的？”齐啸云追问。
“没人教。”阿贝说，“就自己瞎琢磨的。”
齐啸云盯着她看了好一会儿，目光里有一种说不清道不明的东西。然后他移开视线，重新低下头去看那幅荷花，看了很久很久。
“你用的是什么线？”他忽然问。
阿贝转身从小木箱里拿出一小束养母捻的线，递给齐啸云。齐啸云接过去，放在手心里仔细看了看，又凑近鼻尖闻了闻。
“淘米水泡过的。”他说。
“你怎么知道？”阿贝吃了一惊。
“我小时候在外婆家住过两年。外婆捻线也是用淘米水，说这样捻出来的线不伤料子，绣上去的东西能‘长’在布上。”齐啸云的声音轻了下去，像是在回忆什么遥远的事情，“她做了一辈子绣娘，手巧得很。我六岁那年她去世了，家里再也没有人捻这种线了。”
他把那束线还给阿贝，指尖不经意间碰到了她的手指。两个人都微微顿了一下，然后各自自然地收回了手。
“阿贝姑娘。”齐啸云的语气恢复了之前的沉稳，“我母亲下个月寿辰，二婶说请你绣寿礼。我想再加一样——给我母亲绣一条手帕
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