都是平价货，你这个手艺放我们店里卖不出价，可惜了。”
阿贝站在街上，抬头看了看天色。太阳已经偏西了，光线斜斜地打在对面房子的山墙上，把她的影子拉得很长。包袱还在手里沉甸甸的，饼还剩七张，腌萝卜吃了小半罐。腿很酸，肚子也饿了，但她不想现在就停下来。来之前她跟自己说好了——一定要找个识货的人，把绣品卖个好价钱，给爹换够吃三个月的药。
她咬咬牙，走进了第三家。
第三家绣庄藏在街尾，门脸比前两家都小，招牌上的字也有些褪色了，铺子里只有一个戴老花镜的老头，正趴在柜台上打瞌睡。阿贝在门口站了站，犹豫了一下，还是敲了敲敞着的门板。老头一个激灵醒过来，老花镜滑到鼻尖上，眯着眼打量了她片刻。
“进来进来，别站在门口，挡光。”他招手。
阿贝走进去，把包袱放在柜台上，打开。老头慢吞吞地戴上老花镜，拿起一幅帕子凑到眼前看了看，又拿起一幅扇面对着光看了半天。他看了很久，久到阿贝的心都提到了嗓子眼，才把老花镜摘下来，看着阿贝。
“你这绣工，跟谁学的？”
“跟镇上的陈婆婆学了几年，后来自己也瞎琢磨。”阿贝如实答。
老头点点头，又把绣品翻了翻，捡出那幅《晨雾乌篷》的挂屏，指着上面一处针法问：“这个地方，你是用了几股线？”
“两股。丝线太细，单股撑不起雾气的层次，三股又太厚，会把底布的纹理盖住。”
老头又点点头，眼睛里渐渐有了光。他把老花镜重新戴上，把阿贝的十多幅绣品从头到尾、认认真真地又看了一遍，然后放下眼镜，对阿贝说了一句让她怔住的话。
“你这手艺，不应该摆在我这种小铺子里卖。”
阿贝眨了眨眼。“您是说——”
“下个月，法租界那边要办一个江南绣艺博览会，参展的都是苏杭一带最有名的绣庄和绣娘。你这些活计虽说不上比那些老师傅强，但你那个针法有自己的灵气，配色也新鲜。你要是愿意，我去帮你报个名，以我铺子的名义送去参展。卖不卖得掉不好说，但总比放在这儿贱卖了强。”
阿贝站在那里，嘴唇动了动。她想说好，又想说谢谢，可话到嘴边都觉得不够。最后她只做了她最擅长的事——朝老头深深鞠了一躬，弯腰弯到包袱都快从柜台上滑下去了。
老头被她吓了一跳，赶紧摆手：“别别别，我又不是白帮你。参展要交报名费，这个你得自己
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