“谢谢你，先生。”小姑娘怯生生地说。
“你家住哪里？我送你回去。”齐啸云温和地说，“天黑了，不安全。”
小姑娘摇头：“不用了先生，我家就在前面巷子。我娘病了，我得赶紧回去煎药。”
她从篮子里挑出几朵还算完好的栀子花，双手捧着递给齐啸云：“这个送给你，先生。我娘说，好心人会有好报的。”
齐啸云接过花，花香沁人心脾。他从钱夹里取出几张钞票，轻轻放进花篮：“花我买了。快回家吧。”
小姑娘眼眶红了，深深鞠了一躬，抱着花篮跑进了小巷。
齐啸云看着她瘦小的背影消失在巷口，心中忽然涌起一阵复杂的情绪。
这世道，弱肉强食，到处都是欺凌与不公。莫家当年如此，这个小姑娘也是如此。而他能做的，不过是偶尔伸手，扶一把跌倒的人。
真正要改变这一切，需要更大的力量，更深的谋划。
他握紧了手中的栀子花，白色的花瓣在雨中微微颤动。忽然，他注意到花茎上缠着一根细细的丝线——是那种绣花用的彩色丝线，在昏黄的路灯下泛着微弱的光泽。
“这是……”齐啸云小心地取下丝线，放在掌心细看。
丝线是淡青色的，和他的那枚铜钱边缘錾花的颜色几乎一模一样。而丝线的捻法，也和他刚才在陈掌柜那里看到的绣品布片如出一辙。
巧合太多了。
齐啸云抬起头，望向小姑娘消失的巷口。雨幕中，那巷子幽深黑暗，像一张等待吞噬什么的嘴。
他犹豫了片刻，最终迈开脚步，跟了上去。
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巷子比想象中更深。
两侧是低矮的木板房，有些已经歪斜，用木棍勉强支撑着。雨水顺着屋檐流淌，在青石板上汇成细流。空气中弥漫着煤烟、潮湿和某种草药混合的气味。
齐啸云放轻脚步，远远跟着前面那个瘦小的身影。
小姑娘在一个挂着破旧布帘的门前停下，推开虚掩的门进去了。片刻后，屋里亮起了微弱的油灯光。
齐啸云正要上前，忽然听见身后传来极轻的脚步声。
他警觉地回头，却见巷口空无一人。只有雨水敲打着石板，发出单调的声响。
是错觉吗？
他皱眉，将手按在腰间——那里藏着一把父亲给他的勃朗宁手枪，平时从不轻易示人，但今夜的情况让他不得不警惕。
重新转过头
…。。