了捻纸的厚度，随即弯腰从摊子底下拖出个褪色纸箱，纸箱边角磨得发毛，上面印着的 “洗衣粉” 三个字褪得只剩个 “粉” 字。她窸窸窣窣翻出两叠用《人民日报》包着的光碟，报纸边缘都磨得起了毛，印着的黑体标题被折得只剩 “民” 字的一捺，像根没力气的骨头。
多数男人接过光碟就揣进怀里，手在衣襟上蹭了蹭，脚步匆匆地融进夜市深处，背影很快被烤红薯的焦香与廉价香水的雾气吞没。偏有个留着八字胡的男人不肯走，把光碟往摊上一拍，塑料壳撞出脆响，涎着脸往女摊主身边凑：“妹子，放段看看呗？就一段，解解馋。”
女摊主眼皮都没抬，啐了口带着瓜子壳的唾沫，正落在男人锃亮的皮鞋尖上，晕开一小片湿痕。“看你妈个鬼！要就要，不要滚！” 她的声音有点哑，像含着沙。八字胡男人反倒笑了，露出两排黄牙，挠挠头捡起光碟，嘴里嘟囔着 “脾气真臭，跟发霉的橘子似的”，摇摇晃晃地钻进了对面卖炒粉的油烟里，身影被呛人的蒜香裹住，渐渐看不清了。
湖南商人的摊位像口藏着锋芒的匣子，各式刀具在暮色里泛着冷意：五寸水果刀的尖刃能映出人影，连眉毛梢的痣都看得清；两寸折叠刀收着半寸寒光，刃口像冻住的冰碴；一尺西瓜刀的刃口泛着霜白，沾着点没擦净的水渍，在灯光下闪；带锯齿的猎刀更是像刚舔过血，齿缝里卡着点锈，看着就让人发怵。这些家伙白天都蜷在木箱里，垫着旧棉絮防磕碰，此刻却齐刷刷压在衣帽鞋袜上，灯泡的光晕打在刃面，青白冷光顺着布纹的褶皱淌下来，在地上洇出细碎的光斑，像撒了把碎玻璃。
“多少？” 雄森熊虎山庄出来的汉子像座铁塔杵在摊前，肩宽背厚的身板把路灯的影子压得矮矮的，几乎贴在地上。他捏着那把宽刀转得飞旋，铁环碰撞声 “叮叮当当” 响，眼皮一抬，嗓门震得灯泡都晃了晃，光在刃面上跳。
“二十五。” 赵志红指尖摩挲着另一把刀的纹路，那是刀柄上磨出的包浆，滑溜溜的。刀刃在他掌心投下细瘦的影子，声音慢悠悠的，像在掂量刀刃的重量，又像在数着日子。
“十五。” 汉子的还价像刀劈在木头上，干脆得不带余响。转刀的手停了停，指节把刀柄捏出闷响，木头缝里的灰都震下来了。
“二十三。” 赵志红喉结动了动，这价码刚够把进货时的路费刨出来，多一分都没有。
“十八。” 汉子重新转起刀，铁环声搅得空气发紧，像根绷紧的弦。
“二十一。” 赵
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