彪子驮着她，沿山道往深处走了两日。
又到庐山了。
庐山的松林密得透不过光，只有中午才能看见几线日头从树缝里漏下来。
白未晞不急，她走得慢，看山，看水，看云从谷底翻上来，一层一层地漫过山头。
第三日晌午，她在一处山坳里停下来。那地方僻静得很，一条溪从崖上挂下来，水声不大，叮叮咚咚的。
溪边搭着一间茅棚，歪歪斜斜的，屋顶的茅草都黑了，像是被雨淋了很多年。
棚前有一块石头，磨得发亮，上头坐着一个人。
是个老僧。他很老了。眉毛是白的，胡子也是白的，脸上的皱纹一道一道，很深。
他手里没有念珠，没有经书，就是空着手，坐在石头上，看着对面的山。
彪子在溪边停下来。白未晞从牛背上下来，站在那儿，没有往前走。
老僧没有回头，“来了。”
白未晞没有说话。老僧也不催，就那么坐着，看山。
风吹过来，松针簌簌地落，落在溪水里，打着旋往下漂。
彪子卧在溪边，把脑袋搁在前爪上，眯着眼。
过了很久，老僧才转过头。
然后他开口了，“路过江州了？”
白未晞点头。
老僧抬起头，往东北方向看了一眼。
那个方向，是江州。隔着山，隔着水，隔着百里路，什么都看不见。可他的目光停在那里，停了好一会儿。
“这几日，”他说，声音还是平平淡淡的，“那个方向的气不对。”
白未晞没有说话。老僧收回目光，看着她。“老衲在这里住了几十年。看云，看山，看天。看得久了，就看出一些门道。
天有天气，地有地气。平日里，那个方向的气是散的，轻的，往上走。
这几日，那个方向的气是沉的，重的，往下坠。”他顿了顿，“是死气。”
白未晞站在那里，没有说话。
老僧也没有再问。他又看着她的脸，看了好一会儿。
然后他的目光落在她的手上。她攥着的手掌，那道印子藏在里面，可他的目光像是能看穿什么。
“你的手，”他说，“怎么了？”
白未晞低下头，看着自己的手。她把手掌翻过来，那道月牙形的印子露出来，在日光下看得清楚。
老僧看着那道印子，然后他的脸色变了。
…。。